Présente
avec
un film de
LE CHEVAL DE TURIN
À Turin, le 3 janvier 1889
Friedrich Nietzsche sort de sa maison au n° 6 de la Via Carlo Alberto,
pour se promener
ou peut-être pour chercher son courrier au bureau de poste.
Pas loin de lui, ou plutôt très loin déjà,
un cocher a des problèmes avec son cheval, têtu comme une mule.
L'homme a beau le talonner, celui-ci ne bouge pas,
sur quoi le cocher, Giuseppe, Carlo ou Ettore,
perd patience et fouette la bête.
Nietzsche arrive près de la foule
et la scène brutale du cocher prend fin,
ce dernier, écumant de rage.
Nietzsche, corpulent, barré d'une grosse moustache,
saute vers la voiture,
et se jette en sanglotant au cou du cheval.
Son hôte le ramène à la maison,
où il restera sans bouger et allongé sur un canapé sans rien dire
jusqu'au moment où il prononcera ces paroles définitives :
"Mutter, ich bin dumm,"
puis sous la surveillance de sa mère et de ses sœurs,
il vivra dans une douce démence encore dix ans.
Ce qui est arrivé au cheval, nous ne le savons pas.
LE PREMIER JOUR
C'est prêt.
Va donc te coucher !
Hé !
Hé, toi !
Qu'est-ce qu'il y a ?
Toi non plus, tu n'entends pas ?
Quoi ?
Les vers, ils font plus rien.
Je les entends depuis 58 ans,
mais maintenant, rien.
Ils ont vraiment arrêté.
Qu'est-ce que ça veut dire, papa ?
Je sais pas.
Il faut dormir.
Elle se recouche et tire la couverture sur elle.
Ohlsdorfer se tourne sur le côté
et fixe les fenêtres du regard.
La fille regarde le plafond, son père, lui, les fenêtres.
De temps à autre, on entend une tuile tomber du toit
à grand fracas.
La tempête continue de se déchaîner au-dessus de la maison.
LE DEUXIÈME JOUR
Allez, viens !
Vous ne voyez pas qu'elle n'avance pas ?
Arrêtez !
Viens là !
Putain !
C'est prêt.
Je n'ai plus de pálinka. Vous me donneriez une bouteille ?
Donne-lui...
Pourquoi vous n'êtes pas allé en ville ?
Le vent l'a emportée.
Comment ça, emportée ?
Parce qu'elle est partie en ruine.
Comment ça, en ruine ?
Parce que tout est en ruine,
tout est dépravé,
mais ça revient à dire qu'ils ont tout détruit, tout détérioré.
Car il ne s'agit pas du tout d'un cataclysme,
venant de l'aide innocente de l'homme.
C'est tout justement le contraire,
il s'agit ici du propre jugement de l'homme,
de son jugement sur lui-même,
auquel Dieu, naturellement, contribue,
je dirais même qu'il y prend part.
Et parce qu'il y prend part
il est la créature la plus abjecte que l'on puisse s'imaginer.
Car la terre a été souillée, vous savez ?
À quoi bon le mentionner,
puisqu'ils ont souillé tout ce qu'ils ont acquis,
et comme ils se sont accaparés de tout
dans un combat sournois et déloyal,
ceux-là, quand ils touchent à quelque chose,
et ils ont touché à tout, ils souillent.
Ça s'est passé comme ça jusqu'à la victoire finale. La fin triomphale.
S'accaparer et souiller,
souiller et s'accaparer,
pour le formuler différemment, si vous voulez :
Toucher, souiller et s'accaparer,
ou bien toucher, s'accaparer et souiller,
ça se passe comme ça depuis des siècles,
c'est tout ce qu'on a fait, parfois insidieusement, violemment,
parfois doucement, parfois brutalement,
mais ça fait des siècles et des siècles.
Toujours de la même manière,
comme le rat qui tend une embuscade.
Vous savez, cette victoire parfaite,
il était primordial que l'adversaire, comment dire,
tout ce qui est excellent, grandiose en somme, noble,
refuse de s'engager dans une quelconque bataille,
que tout combat soit écarté,
il fallait la perte soudaine d'une des parties,
c'est-à-dire la disparition de l'excellent, du sublime, du noble,
car de nos jours les vainqueurs qui se tiennent en embuscade
dominent la terre,
pas le moindre petit recoin
ne leur échappe,
car ils ont une mainmise surtout,
même sur ce qui nous semble leur être hors d'atteinte,
ils se l'approprient
même le ciel leur appartient déjà, ainsi que tous nos rêves,
l'instant, la nature,
le silence infini.
Ils ont même l'immortalité, vous comprenez ?
Tout, tout, tout est perdu à jamais.
Et tous ces nobles,
sublimes et excellents, plantés là, si je puis dire,
bloqués,
devaient comprendre et accepter,
qu'il n'y a ni un, ni plusieurs dieux,
et à ces hommes excellents, sublimes et nobles,
il leur fallait comprendre et accepter cela dès le début.
Mais bien sûr ils n'étaient pas vraiment capables de le comprendre.
Ils l'ont cru et ils l'ont accepté, mais ils n'ont pas compris.
Ils se sont plantés là, déconcertés, mais pas résignés,
jusqu'à ce que quelque chose, cet orage venant de la raison,
leur apporte la lucidité.
Et alors, tout d'un coup,
ils ont réalisé qu'il n'y a ni un, ni plusieurs dieux.
Tout d'un coup, ils ont vu qu'il n'y a ni bien, ni mal.
Alors ils ont vu et compris
que puisqu'il en va ainsi,
eux non plus n'existent pas.
Vous savez,
à mon avis cela a dû correspondre au moment, où on peut dire
qu'ils ont disparu, qu'ils se sont éteints.
Disparus et éteints,
comme le feu qu'on laisse se consumer dans un pré.
Les uns perdaient continuellement,
les autres gagnaient continuellement.
Défaite et victoire,
défaite et victoire.
Et un jour, ici dans le voisinage,
j'ai dû enfin comprendre,
et j'ai même réalisé que je m'étais trompé,
je m'étais grandement trompé
en croyant qu'il n'y a pas,
et qu'il ne pourrait pas y avoir de changements sur cette terre.
Car croyez-moi, je sais maintenant,
que ce changement sur terre a bien eu lieu.
Allons donc ! Foutaises !
LE TROISIÈME JOUR
Le manteau !
Elle mange pas !
Elle mangera.
Mange !
Il faut que tu manges !
Qu'est-ce que c'est ?
Qu'est-ce qu'il se passe ?
Une charrette arrive.
C'est qui ?
Des tsiganes, je crois.
Qu'est-ce qu'ils viennent foutre ici ?
Je sais pas, mais ils viennent ici.
Les sales fils de pute !
Qu'est-ce qu'on fait alors ?
Fais les dégager d'ici !
Qu'est-ce que t'attends ?
Allez !
Y a de l'eau ici !
Venez m'aider !
Oh, Papa, viens !
Allez ! Viens et bois !
Tiens bien le cheval.
Regarde...
Voilà la fille ! Voilà la fille !
Ses yeux sont comme ceux du diable !
Partez d'ici ! Partez !
Qu'est-ce que vous faites ?
Partez d'ici !
Viens avec nous !
- Viens ! - Non je viens pas !
Je vous suivrai pas !
Viens avec nous en Amérique !
Vous êtes sourds ? Lâchez-moi !
J'irai pas avec vous !
Dieu m'en garde !
Viens là...
Je m'en fous !
Laisse-moi !
Bande de sales fils de pute ! Dégagez de là !
Ou je vous étripe, bordel de merde !
Sales tsiganes pourris !
Ça, c'est pour l'eau.
Reste pas là, cours !
Papa ! Viens !
Viens sale vermine ! Que je t'étripe !
On reviendra !
L'eau est à nous ! La terre est à nous !
Faiblard, va ! Faiblard !
Crève ! Va crever !
Crève ! Crève !
Un.
Comme dans les lieux saints
il n'est permis
que ce qui sert
l'exercice de la vénération de Dieu,
et tout ce qui n'est pas en accord
avec le caractère sacré du lieu
est interdit,
et comme
les lieux saints ont été diffamés
par de grandes injustices,
qui ont pris part
et qui révoltent l'assemblée des fidèles,
il est donc interdit
d'y célébrer des offices
jusqu'à ce que les injustices commises,
soit réparées par une cérémonie,
les injustices mentionnées ci-dessus
ont été régularisées.
L'Ordinant dit
à l'assemblée des fidèles :
Le Seigneur était avec vous !
Le matin deviendra nuit.
La nuit aura une fin...
Dehors, l'orage continue à faire rage.
Les mêmes rafales de vent balayent toujours les terres,
mais maintenant, plus rien ne pourrait l'arrêter.
Seul un grand nuage de poussière fouetté par le vent,
déferle de l'avant,
une poussière archi-sèche, la désolation
que le vent fait rouler devant lui, dans une rage indomptable,
sur une terre aride.
LE QUATRIÈME JOUR
- Venez ! - Qu'est-ce qu'il y a ?
- C'est grave ! Venez vite ! - C'est quoi le problème ?
Le puits !
Oh, putain !
Recouvre-le !
Et la pálinka ?
Pourquoi t'as pas mangé ?
Tu ne vas nulle part...
Bois !
Bois un peu d'eau, au moins !
Allez, bois !
S'il te plaît !
Emballe des vêtements, de la vaisselle, du fil et des aiguilles...
Pour quoi faire ?
On ne reste pas ici, range !
Couvertures, pálinka !
La pálinka !
Les patates aussi !
À la petite charrette !
Allez, viens !
LE CINQUIÈME JOUR
Pourquoi cette obscurité ?
Allume les lampes !
Putain !
Pourquoi tu l'as pas remplie ?
Elle est encore pleine.
Apporte quelques braises !
C'est quoi cette histoire ?
Je sais pas.
Allez, on va se coucher.
Même la braise s'est éteinte.
On réessayera demain.
On les entend retourner à tâtons vers leurs lits.
On les entend s'allonger,
et tirer sur eux leurs couvertures.
On entend leur respiration.
On n'entend que leur respiration.
Un silence de mort s'est installé dehors, la tempête a passé.
La maison, elle aussi, est plongée dans un silence de mort.
LE SIXIÈME JOUR
Mange !
Il faut manger.
Dirigé par
scénario
co-réalisation et montage
cinématographie
musique
producteur délégué et directeur de production
set
costumes
son
avec la participation de
steady-cam
assistant réalisateur
focus puller
lumière
dolly
SFX
étalonneur